Mes chers amis !

Je puis à nouveau trouver le temps de laisser quelques impressions : miracle des câbles !

Mon installation sur Saint-Laurent fera l'objet bientôt d'une narration qui fera pâlir les sépulcres d'Homère, Pindare et Virgile : Aeneas et Odysseus peuvent aller se draper la chlamyde et se brosser le pétase, mon aventure dépasse leurs amusettes au pays des cyclopes !

Sachez que je m'épanouis dans mes nouvelles fonctions comme un lys virginal au pur soleil de mai... Et que même si, entre travail fonctionnel, stages, réglages et apprentissages divers, et autres activités de représentation, ma semaine descend rarement en dessous de 60 heures, je trouve encore le temps de découvrir ma nouvelle Ithaque.

Dès que les travaux d'Héraklès auront été achevé dans mon nouveau home - plus l'antre de l'Hydre ces jours-ci ! - je vous montrerai le palais où je loge... Et où vous êtes toujours attendus si vous croisez autour de Lyon...

La  nouvelle est tombée cette nuit : Alexandr Isaievich Solzhenitsyn est mort.

A-t-on entendu le fracas d'un grand chêne s'effondrant dans les solitudes glacées de Sibérie ? A peine ! Ce fut plutôt le bruit feutré d'une plume tombant sur un maroquin.

Beaucoup connaissent son nom, mais peu en vérité ont lu son oeuvre... Et encore moins l'ont comprise !

Dire qu'Alexandr Isaievich est un "homme complexe" est un truisme d'une nullité absolue. Et la presse ne s'en prive pas, si j'en crois les papiers que je viens de lire, d'un bord à l'autre de la critique politico-littéraire. Je ne me priverai donc pas de ne pas en parler, du moins sous ces termes de convenance.

Ce que je veux retenir de Solzhenitsyn, c'est ce que Nietzsche aurait appelé son "inactualité" : non pas celle d'un "résistant" ni celle d'un "dissident" très officiel - un statut que lui-même avait parfaitement endossé - , mais celle d'un homme toujours tragique et lucide sur le monde. Fût-ce au prix d'une radicale mauvaise foi et d'un pessimisme sévère.

Le Goulag ou le pavillon des cancéreux ne sont que des métaphores de lieux et de temps où des prisonniers volontaires survivent, jour après jour, à l'image d'Ivan Denisovich, à leur propre turpitude et à leur propre lâcheté. Ils ne sont plus tant des victimes que des collabos de leur propre déréliction, délibérément acceptée comme position existentielle produisant un certain confort : celui de savoir où est sa place sur un échiquier souvent grossier, parfois subtil, de (micro-) pouvoirs qui se superposent en autant de strates d'abrutissement - au sens propre du terme.

Ce que recèle la pensée de Solzhenitsyn est de ce point de vue d'une autre facture que ce qu'un Occident trop heureux de tenir un "grand dissident" avait cru comprendre. La transposition du Goulag en société de consommation se fait en un tournemain. Il suffit de modifier les termes et la magie opère : l'Est devient l'Ouest, le carcan soviétique devient la prison capitaliste... Et les mafias de tous bords ne perdent rien de leur nocivité, qu'elles soient "simplement" criminelles, mais aussi politiques, idéologiques, syndicales... Le cancer qu'elles représentent est devenu un mal avec lequel l'individu vit, collabore même, sans même imaginer qu'une autre dimension du monde est possible.

On a beaucoup glosé - et on continuera  - sur la critique récurrente du misérabilisme fataliste de "l'âme russe" qu'Alexandr Isaievich est censé avoir mise en oeuvre. Mais s'est-on rendu compte que cette fameuse "russité" n'était qu'un masque - certes le mieux connu car le plus proche de l'auteur - pour décrire la condition humaine dans son entièreté ?

Fataliste, rongé par le remord facile de ne pas "avoir su lutter", mais d'avoir au contraire toujours composé avec les événements, fût-ce au prix d'une vraie bonne mauvaise conscience - ou d'une vraie mauvaise bonne conscience, comme on voudra - le héros solzhenitsyen est universel. Un épitomé de la la faiblesse érigée en règle de vie ; de la faiblesse qui peut tout expliquer et pardonner chacun, le bourreau comme la victime.

Le jour où on lira Solzhenitsyn comme on doit lire Nietzsche, alors le véritable caractère de son oeuvre surgira : féroce et barbare, mais aussi vivifiant, comme peut l'être un grand incendie...

Vous, je ne sais pas ! Mais moi ! Je n'en puis plus !

Depuis quelques temps, et en dépit de mes filtres ad hoc, mes messageries sont envahies de... SPAM ! ! !

Tout y passe : des pillules contre la dégravitation érectile, des tirages au sort pour devenir viridocharté, des voyages à pas cher pour la Papouasie-Konakri via Rejkjavik à 1€ l'aller (et 5.683€ le retour !), des produits à la bave de cagouille contre l'acné juvénile des fesses... J'en passe et des pires signés Ludmila, Katioucha, ou même Joao !

Une belle occasion de se rappeler que le spam n'est pas un mal moderne, mais une calamité antique, longtemps inconnue des heureuses contrées qui vivaient sous le régime des pâtés Hénaff, mais hélas importée de la perfide Albion, mondialisation oblige ! Le "SPiced hAM" ou porc-daubé-noyé-sous-les-épices-des-Dominions-en-boîte...

Souvenons-nous ! (Allergiques à l'humour et au 6ème degré, abstenez-vous !)

Magnifique moment de poésie culinaire : la carte de ce troquet !

"Well, there's Egg and bacon
"Egg, sausage and bacon
"Egg and spam
"Egg, bacon and spam
"Egg, bacon, sausage and spam
"Spam, bacon, sausage and spam
"Spam, egg, spam, spam, bacon and spam
"Spam, spam, spam, egg, and spam
"Spam, spam, spam, spam, spam, spam, baked beans, spam, spam, spam and spam
"or Lobster thermidor aux crevettes with a Mornay sauce garnished with truffle paté, brandy and with a fried egg on top and spam !"